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    “这不是普通的乐器！这是‘通灵之音’！是与灵魂对话的法器啊！”

    “此等神物，确实……确实不适合在春晚那么喜庆的场合演奏！”

    周专家一边抹泪，一边痛心疾首地捶着胸口，“是我浅薄了！是我对艺术的理解太浅薄了！”

    最后，他郑重地拍着江辞的肩膀，当场宣布：

    “推广大使不当也罢！我以个人名义，授予你一个称号——灵魂演奏家！”

    送走了一脸崇敬、抱着“灵魂演奏家”荣誉证书离开的协会领导后，林晚瘫在了会议室的椅子上。

    她看着正仔细把唢呐收回盒子里的江辞，感觉有些眩晕。

    “江辞，”林晚的声音有些发虚，“你告诉我，你还有多少惊喜，是我不知道的？”

    江辞把唢呐收好，一脸无辜地看着她。

    “晚姐，我什么也没干，我只是想好好演戏。”

    林晚闭上眼，无力地挥了挥手。

    “行了，说正事。”

    她从助理手中接过一份项目进度表，拍在桌上。

    “《龙套之王》的项目，卡住了。”

    林晚坐直身体，恢复了工作状态。

    “最大的问题是，没人敢导。”

    “我联系了圈内所有知名的喜剧导演，他们一听主演是你，全都婉拒了。”

    林晚模仿着那些导演的口气：“让‘悲剧之王’去演喜剧？林总你别开玩笑了，我怕拍到一半，男主角哭得比我还伤心，那片子就成四不像了。”

    “至于那些拍惯了悲剧的文艺片导演，根本看不上我们这个剧本。”

    江辞拿过那份被各大导演打回的备选名单，手指在上面慢慢划过。

    他的手指最终停在了一个几乎被划掉的名字上——顾志远。

    名字后面跟着一串刺眼的标签：“过气”、“票房毒药”、“烂片之王”。

    “就他了。”江辞说。

    林晚凑过去看了一眼，皱起眉：

    “顾志远？他都五年没拍过戏了，最后一部电影票房三百万，亏得投资人差点跳楼。你确定？”

    江辞点点头。

    “我看过他早期的作品。”

    “所有人都说他的电影是烂片，但我看到的是一种……极其尴尬，却又无比真实的荒诞感。”

    “那种想逗人笑，却把自己弄得狼狈不堪的劲儿，就是‘陈三’的气质。”

    同一时间。

    城市另一端，一栋破旧居民楼的天台上。

    一个胡子拉碴，头发油腻的中年男人，正站在天台边缘。

    晚风吹起他手里那份剧本的扉页，上面用红笔批了两个大字——“退回”。

    　　


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